o mecanismo do mal também funciona sob condições de apocalipse...é
verdade que os seres humanos são fundamentalmente cruéis?...foi o que eu
entendi...a experiência da crueldade é a única coisa que compartilhamos como
espécie?...o homem fofocará...a dignidade à qual nos apegamos não passa de
autoilusão....mascarando de nós mesmos a única verdade... bajulará os chefes e
salvará sua televisão e seu casaco de pele feio...
ultra paranoia...minto como um livro...absolutamente
tudo...li muitos...estou pronto...nunca comecei o fim do mundo...nós sentamos
na lama...cheguei e ele estava pronto...a vitória não é um evento para mim e
sim o lembrar a musa ganhando e retribuindo um beijo de bom dia...minha amiga
alcançamos as estrelas...
todos os dias...se esperarmos pelo momento em que tudo...uma
peça musical...um conto ou um poema morra...porque sua existência não é mais
justificada em nosso tempo...disseram-nos que tínhamos de vencer...e coisas que
antes eram consideradas imortais tornaram-se mortais novamente...contra
quem?...ninguém mais as conhece...o átomo?...mesmo que elas mereçam
sobreviver...a física? o universo?
nenhum artista está à frente do seu tempo...a vantagem de
ter péssima memória é divertir-se muitas vezes com as mesmas coisas boas como
se fosse a primeira vez...ele é o seu tempo...as pessoas são constantemente
forçadas a escolher entre ter liberdade e ter sucesso e estabilidade... só que os
outros estão atrás do tempo...liberdade com sofrimento ou felicidade sem
liberdade...a maioria escolhe a última...
existem monstros em busca de algum terror...muitos homens deixam de se tornar pensadores pela única razão...de que sua memória é muito boa...
assistente de fim de semana é isso?...é um exercício que
muitos deixam para depois...andrei rublev teve uma rara combinação de virtudes
espirituais e talento artístico...alguns anjos do inferno usam
chifres...elegância no se vestir...escolher os seus caminhos...eu não posso
destrui-lo... como é possível...eu disse a você...alguém que não te parece
limpa...mas... um saco de ossos te seduzir?...observe quem me observa...e eles
não se lembram mais de quando eram humanos...não há nada de heroico aqui...a
habilidade artística não é suficiente para pintar um bom ícone...não é nada
para a caneta do escritor... *fim de cena* .
eu não estou aqui para destruir seu modo de vida...alguém falando
de mim... apenas em minha ordem de organizar o meu dia existem sanduiches...como
são secos e ocos... você entende que eu estou desesperada...existe poder maior
do que esse? você ao menos poderia consentir um almoço...eu costumava pensar
que elas eram a mesma coisa...
acredito que se você não queira ser notado nu ao menos vista
um par de botas para ficar em frente a janela... mas também pelos ícones que
pintado pelo famoso andrei rublev que foi monge aqui no século 15...ou prefere
que eu abra a porta também?...coragem na guerra e coragem de pensamento são
duas coragem diferentes...
este tem sido um local de peregrinação há séculos...em
cores!...para cristãos ortodoxos russos...mas chernobyl....literalmente
significa evento preto...matando toda a esperança...não há outras cores
lá...eles não vêm aqui...a felicidade está além das montanhas...só por causa de
são sérgio...mas a tristeza está logo atrás do ombro...
na cidade de sergiev posad...e na guerra há muita gente para
você...o que importa é que ele venha... mas sempre sozinho...chegue ao maior
feriado...porque antes da morte...o ser humano sempre está sozinho...dia de são
sérgio...as pessoas me perguntam...e assim eles continuam destruindo o
mundo...por que você não tira fotos coloridas?...
estou tendo uma visão...que revelarei aos chefes do mundo...algo
extremo como o fazer sexo de buda e jesus...algo pesado...cada um de nós invoca
sua própria verdade...há um lugar para onde você deve ir... o pesadelo das
nuances...o vampiro e sua fome insaciável não se importa de onde vem o bilhete...o
ser solidário...esta é a lavra da trindade de são sérgio...só me lembrei do que
aconteceu comigo...o ser eremita...lembrar-me da guerra...
eu não posso morrer...em uma meia página...é preciso
reconhecer que entre eles existe um código muito forte...e que cuidam uns dos
outros...em outra duas ou três...ela está na rússia desde meados do século 15 e
assumiu uma forma específica... juntos...como pretensão eles gastam muito
dinheiro para esconder sua condição de excremento repelido...escrevemos o livro
do tempo...se você quer sentir a verdadeira essência dos ícones russos...
ao menos por si mesmo...cada ícone tem seu próprio padrão...e
um padrão que deve ser seguido...mas se você forçar...seu medo pode ir de volta
ao seu subconsciente...então eles têm muitas maneiras de evitar serem
descobertos e assim conseguir continuar
a alimentar-se livremente...acredito que em cada um de nós há um pequeno pedaço
de história...apesar do conservadorismo das tradições orientais de pintura de
ícones...
na vida...mandatos...e as coisas mais terríveis ocorrem em silêncio...de maneira natural...contratos e empresas...o medo é mais humano do que a coragem...mas para repetir o cânone de cada um dos santos de acordo com a tradição...você está assustado e sente pena...os vampiros ocupam muitas posições de poder.
o desejo e a vida...os soviéticos despejaram milhares de
homens na vala comum...o ideal dos pintores de ícones não é para vender o
jornal...as máquinas que eles trouxeram quebraram por causa da
radiação...mãe...eles são os humanos...não quebrariam até semanas ou meses
depois...tão indiretamente...momento em que morreriam horrivelmente...por trás
de leis...
quando o núcleo do reator estava queimando e liberando um
fluxo constante de material altamente radioativo nas áreas ao redor...e ainda
hoje...as autoridades repetidamente alegaram que a situação estava sob
controle. . .eles...na semana após o acidente...faziam ícones à moda
antiga...embora se recusassem a admitir ao mundo que algo realmente sério havia
dado errado...
a cerimônia foi realizada sob e com o brilho protetor dos ícones...então...eles se alimentaram da dignidade humana...como as entrevistas atestam...naquele mundo florestal...ele procedeu a mentir sobre o desastre da maneira mais criminosa...a pintura de ícones floresceu...nos primeiros dez dias cruciais...sugando a alma...
os crentes receberam o sangue e o corpo do próprio deus na
forma de comunhão...preguiça e uma indiferença profunda em relação à população
em geral...eles não se alimentam de sangue como se pensa...a literatura sobre o
assunto é bastante unânime em sua opinião de que o sistema soviético havia
pegado um reator mal projetado e então o equipou com um grupo de
incompetentes...
sem esperança...é certamente verdade que chernobyl...em vez
do antigo ritual eslavo servindo o convidado com pão e sal...embora tenha sido
um acidente no sentido de que ninguém o provocou intencionalmente...acreditam
neles cegamente...também foi o produto deliberado de uma cultura de
nepotismo...
não há heróis e feitos incríveis...escondendo suas
intenções...não!...há simplesmente pessoas que estão ocupadas fazendo coisas
desumanamente humanas...e se alguém está ferido...como podemos preservar nosso
planeta no qual meninas devem dormir com medo em suas camas...o que contém é o povo
sofredor da rússia que encontrou conforto em um deus que forneceu a luz...e não
ser encontradas mortas na estrada com tranças desfeitas?...calor e sentido da
vida... e para que a infância nunca mais seja chamada de infância de guerra.
mas não entende o que ela é... ao olhar para ela...a guerra
das “mulheres” tem suas próprias cores...as velas que piscam criando uma
impressão de calor e me lembra muito a lareira no meio da casa...seus próprios
cheiros...seduzindo com sua oralidade...sua própria iluminação e sua própria
gama de sentimentos...uma igreja humilde de fato tornou-se um aconchegante lar
na floresta...suas próprias palavras...
no final de semana durante a noite...como se este fosse um
povo separado...teremos sexo oral como prometido...mas na rússia ícones compõem
esta parede dourada...uma nova nação...todos eles aprenderam as palavras certas
e começou a dar outros nomes as situações...o homem vive com a morte.
ninguém aqui aponta que eles são russos...como mentem...bielorrussos ou ucranianos...dizem que os outros não...todos nós nos chamamos de chernobylitas...somente na rússia você encontrará uma iconóstase repleta de pinturas até o teto...nós somos de chernobyl...eles mentem...e se você estiver distraído você acredita neles...eu sou um chernobylita...nas igrejas bizantinas os ícones estão por toda parte.
muitos gadgets foram aprendidos...o mundo foi dividido em
dois...a igreja russa é concebida como um ninho familiar aconchegante...somos
nós...e eles...para poderem passar por bons homens...os chernobylitas...visão
perfeita de um lar hospitaleiro...e vocês...e esta iconostase que é uma
invenção russa excepcional...os outros...eles mentem porque eles não conseguiram
dizer a verdade e...vocês notaram? ...
é onde eles se tornam cada vez mais fortes...somos
pacientes...imagine isso...como sempre...esta igreja cheia de pessoas...porque
ainda não temos as palavras...você se sente entre eles como parte da família
dos crentes...temos medo de falar sobre isso...você é mais cínico...não sabemos
como...tais monstros...não é uma experiência comum...tais percepções foram
refletidas para arte e arquitetura...e as questões que ela levanta não são
comuns...
o presidente abriu a conferencia com liberdade de
propostas...pequenas dimensões de construção e sua intimidade é a primeira
coisa que chama a atenção...a proposta da rede de hotéis ficou para segundo
plano e para fim dos descontentes e real
importância dos minerais...nós frequentemente ficamos em silêncio...presos a
teia e rede...a escuridão é o habitat deles...diante a eternidade as pessoas
parecem ter memória curta...não gritamos e não reclamamos...
como um coro de vozes individuais e uma colagem de detalhes
cotidianos...uma das principais características dessas pequenas igrejas de
madeira são essas cúpulas...dessa forma...todo o meu potencial mental e
emocional é realizado ao máximo...moldado de acordo com a floresta porque são
cônicas como pinhas...mostre-me um romance de fantasia sobre chernobyl...não
porque ela os desagrada...não há nenhum!...porque a realidade é mais
fantástica...
...então...imediatamente me apropriei desse gênero de vozes
humanas reais e confissões...mas é muito alto para ser visto de
longe...evidências de testemunhas e documentos...acima da floresta porque
afinal é a casa de deus...é assim que ouço e vejo o mundo...eles fogem da
escuridão porque é ali onde eles são desmascarados...
chernobyl é como a guerra de todas as guerras...escuro...não
há onde se esconder...nem no subsolo...nem debaixo d’água...nem no ar...frio e
sem coração...a realidade sempre me atraiu como um ímã...igreja de madeira...me
torturou e hipnotizou...linda arquitetura cristã primitiva que foi construído
com troncos...e eu queria capturá-la no papel...como as outras casas.
esta semana ocorreu um grave divulgar de informações pessoais
de usuários da rede social que incluem seus DNAs...salvo aqui um desses antigos
assentamentos...verdadeiras assinaturas buscadas...alguns precisam delas para a
sogra...eles não podem deixar de se mostrar como são...alguns para o
chefe...era assim que parecia civilização cristã na rússia.
sou a pessoa responsável em dar suporte à essa liberdade...esta
é a carélia...os pensamentos e nossos padrões de moderação...no extremo norte
da rússia mais de mil quilômetros longe de moscou...algumas vezes é necessário mostrar
o quanto somos fortes...ela diz...comunicadores de mídia...quase porque quando
a luz do dia desaparece...eles a compram de qualquer maneira...
alguém disse à ela para não anunciar isso...uma terra que
devia ter sido destruída por toda a sua promiscuidade...ao redor dos lagos e
grandes rios no norte...quem essa gente pensa que é...que podem vir aqui com
seus valores de tradição e família?...ninguém vai comprá-las...vender
hambúrguer?...para se livrar dos homens quase perfeitamente...um bando de
exilados em outras terras... não se preocupe!...paras não se tornares animais e
escravos de nossa igreja...representantes das franquias que vão ser vendidos
nesta rede de hotel...que tipo de corte teria preferência?...
posso dizer que minha filha é extremamente ética e muito
inteligente...numerosos assentamentos estão surgindo nas florestas...ela
trabalha em jerusalém na construção do parque temático...maçãs de
chernobyl!..não temos razão melhor...e penso que será melhor para todos no
pensar sobre...eles aprenderam a se disfarçar.
sem comentários a fazer...em áreas isoladas...não tenho medo de deus...tenho medo do homem...feito para parecer bom e confiável... venha pegar suas maçãs!...
notícias em palavras... elas aprenderam a se misturar com os
homens...os diretores afirmam que haviam problemas e que agora já está tudo resolvido...
não há justiça na terra...além disso...durante os séculos 14 e 15...a polícia
está tentando controlar a tempestade...existe algo mais assustador do que
pessoas? e quais são as cidades mais brilhantes depois de Jerusalém e sua
promessa em rede de hotelaria para os crentes...eles aprenderam...algum
anunciante interessado?...ninguém nos ensinou como ser livres...em aranhas
depois do acontecido... nós só fomos ensinados a morrer pela liberdade...
sem a possibilidade de que eles controlem seu próprio destino...a terra leva todos...vida após vida...os gentis...os russos se voltam para deus e os seus... os cruéis...a vida...os pecadores...eles direcionam sua energia para a espiritualidade. poderia ser melhor que isso?
sim é uma tragédia e termina assim...a morte é a coisa mais
justa do mundo...como eles estão neste mundo há muito tempo...ninguém jamais
escapou dela...
tudo isso faz parte do meu ofício e do meu instinto
artesanal...calor e proteção...há uma expressão maravilhosa em persa...war nam
nihadan...que significa “assassinar alguém...enterrar seu corpo e então plantar
flores sobre o corpo para escondê-lo...e sabem que não são nem um pouco de
direitas...no final das contas...ouvimos coisas porque não conseguimos ver
tudo...todos sabem que os índios os pretos as bichas os travecos...todos sabem...não
há putsch...é mais gratificante sacrificar-se pela pobre vítima do que permitir
que o outro supere seu status de vítima e talvez se torne ainda mais bem-sucedido
do que nós...nunca houve...e o clichê sobre a vida na prisão é que eu estou
realmente integrado a ela...é só a vontade do mais forte... arruinado por
ela...não acredito que você vá entender...quando minha acomodação a ela é tão
avassaladora que não consigo mais suportar ou mesmo imaginar a liberdade...as
especificidades do cristianismo russo...a vida fora da prisão...arte e
arquitetura... de modo que minha libertação provoca um colapso psíquico
total...ou pelo menos dá origem a um anseio pela segurança perdida da vida na
prisão...a dialética real da vida na prisão...no entanto...é um pouco mais
refinada...a prisão...na verdade...me destrói...atinge um domínio total sobre
mim...se não entender que suas raízes estão neste solo... precisamente quando
não concordo totalmente com o fato de estar na prisão...mas mantenho uma
espécie de distância interna em relação a ela...sem a possibilidade deque eles controlam seu próprio destino...os russos
se voltam para deus e os seus...apego-me à ilusão de que 'a vida real é em
outro lugar' e me entrego o tempo todo a devaneios sobre a vida lá fora...sobre
coisas boas que estão esperando por mim após minha libertação ou
fuga...assim...eles direcionam sua energia para a espiritualidade...fico preso
no ciclo vicioso da fantasia...de modo que quando...eventualmente...sou
libertado...quando escravizaram os povos da rússia...a grotesca discórdia entre
fantasia e realidade me destrói...os mongóis os deixaram em paz...a única
solução verdadeira é...portanto...aceitar totalmente as regras da vida na
prisão e então...dentro do universo governado por essas regras...descobrir uma
maneira de vencê-las...em suma...a distância interior e o devaneio sobre a vida
em outro lugar...durante os séculos 14 e 15...em áreas isoladas e numerosos
assentamentos que surgiram nas florestas...na verdade...me acorrentam à
prisão... ao redor dos lagos e grandes rios no norte...enquanto a aceitação
total do fato de que estou realmente lá...preso às regras da prisão...abre um
espaço para a verdadeira esperança...desde que paguem tributo...o dizimo e
eles...e forem capazes de manter sua fé.*fim de cena*
para cada homem... há certas palavras que são como se
estivessem mais próximas e íntimas dele do que quaisquer outras...são
acostumados...e muitas vezes...esses tempos eram chamados séculos
silenciosos...inesperadamente...todos sabem...em algum lugar remoto e
abandonado...imploram esmolas...algum deserto...são também espertos...você
encontra um homem cuja conversa calorosa faz você esquecer a falta de trilhas
de seus caminhos...inventam traquitanas...a falta de moradia de suas noites e o
mundo contemporâneo cheio de estupidez das pessoas...a floresta era o centro de
tudo...e seus ciclos governavam o ritmo da vida...de enganos para enganar o
homem...correm em busca de sanar os prejuízos...para sempre...e sempre...uma
noite passada...dessa maneira permanecerá vividamente com você...mas as
mudanças se aproximam...e tudo o que foi e aconteceu então será retido pela
memória fiel...longos invernos gelados alternados com o ser do alegre despertar
da primavera...quem estava lá...hoje é um novo dia de um novo tempo que começou
em alvissareiros dias...e quem estava onde...tudo se encaixando novamente em
seu perfeito lugar de origem e coisa sagrada...e o que ele estava
segurando...eles ainda não deixaram a cristandade...as paredes...divindades
pagãs dos eslavos...os cantos e cada ninharia...isso...gente...a sagrada
família romana protegida da conversa difamada...encachaçada...dos bolivianos escravizados
em apartamentos...empregadas domesticas em troca de abrigo...nós alguma vez
conseguimos o que realmente queremos?...eles tinham a mãe natureza...alguma vez
alcançamos aquilo para o que os nossos poderes aparentemente nos
equiparam?...uma deusa da fertilidade cujo ventre é a terra...não...tudo
funciona por contrários...a sagrada família livre da promiscuidade de mulheres
que falam em direito...sou um intelectual gonzo...um escritor que está por
fora...que tenta seguir tudo o que está por dentro e dá certo...saber tudo o
que não escreve...imaginar tudo o que não existe ou não é...que coordena até
fatos distantes...que reúne as peças desorganizadas e fragmentárias de todo um
quadro político coerente...as artes que restabelecem a lógica onde a
arbitrariedade...a loucura e o mistério parecem reinar...e acima estava
perun...deus do trovão e acima de todo fogo...que é a fonte da vida porque à
nós ela fornece luz...
até mesmo o gendarme que está postado na porta distante
...da frança em que já foram criadas universidades e da itália onde o
renascimento estava começando...um homem...talvez...que nunca antes esboçou um
sorriso...mas está mais acostumado a dar golpes na população...eles não são
exatamente gente...esboça uma espécie de sorriso...a velha rússia está
condenada ao isolamento...embora o sorriso se assemelhe à careta de um homem
que está prestes a espirrar depois de inadvertidamente tomar uma pitada grande
demais de rapé...grande parte da minha culpa...eu diria...quando posso viver
dia a dia em pureza louca...piedade cega...fazer um escândalo de
mansidão...afinal gente não se deixa levar...mas a violência dos sentidos e do
intelecto que me confundiu por anos era o único caminho...e as pessoas seguiram
para o norte...que diferença há...quando você chega ao fundo da questão...em
direção a moscou e às áreas florestais...entre um cidadão esclarecido e a
fisionomia grosseira de um lacaio...gente não deixa barato...por que...é
claro...não há um homem vivo que não tenha alguns pecados pelos quais
responder...os mongóis pretendiam isolar a rússia...não importa o que você
diga...ficar sem aliados e sem defesa...essas coisas acontecem...olha isso...raramente
talvez...mas acontecem mesmo assim...gente é menos engraçada que um desses
aí...ó...dá dó...mal sabem pegar elevador...escada rolante...em
geral...nós...russos...não fazemos um bom show em assembleias
representativas...os russos tornaram-se vassalos e prestou homenagem aos
nômades...vamos lá...não tenho problema algum em violar meus próprios insights
na prática...e obrigar-lhes a andar por bibliotecas...os verdadeiros
universalistas não são aqueles que pregam a tolerância global às diferenças e a
unidade abrangente...pegar avião...mas aqueles que se envolvem numa luta
apaixonada pela afirmação da verdade que os compele...trem noturno na
europa...nosso corpo biológico em si é uma forma de hardware que precisa ser
reprogramado através do tantra como um novo software espiritual que pode
liberar ou desbloquear seu potencial...a cultura cristã da rússia tinha mais de
200 anos empurrada para um lugar incomum... o populismo é...o casulo da
floresta...em última análise...sustentado pela exasperação frustrada das
pessoas comuns...é lamentável um desperdício de dar dó...pelo grito "não
sei o que está acontecendo...como se fossem para o resto do mundo e deixou de
existir...vergonha de índio preto pobre que comem paçoca farinha feijão
mandioca...durante esse período...os cronistas da europa medieval e bizâncio
eles simplesmente não os mencionam...mas já estou farto disso! não pode
continuar! tem que parar!
com a ajuda da bíblia e de livros semelhantes...uma vez terminada a vida...eles são...já no início do século 13 em que foi criado uma rica cultura cristã...ela adquire um sentido...todos sabem disso...até então...assim que foi criado...não tinha sentido...o perigo pairava sobre ela...seu sentido é suspenso e divertidos pra muitos...portanto...o mundo não pode ter perdido toda sua graça... ambíguo...em 1237...o verdadeiro poder não precisa de arrogância...o grande exército de nômades saqueadores invade a rússia de kiev através das planícies orientais...barba longa e voz de latido...vejam só...o verdadeiro poder estrangula você com fitas de seda...o ditador comenta e ri e é aplaudido...charme e inteligência...eles saqueiam e queimam igrejas...a palavra é o assassinato de uma coisa...bíblias e ícones preciosos...não apenas no sentido elementar de implicar sua ausência...ladrões “craqueiros” pedreiros favelados sapatas bichas lésbicas não são exatamente gente...ao nomear uma coisa...é diferente ser gente...nós a tratamos como ausente...os mongóis eram guerreiros em busca de pilhagem e saque...como morta...todo mundo sabe disso...embora ainda esteja presente...eles não entendiam de arte...mas acima de tudo no sentido de sua dissecação radical...e tudo o que eles não puderam fazer derretendo o ouro... a palavra quarteja a coisa...eles destruíram...ela a arranca do encaixe em seu contexto concreto...está no ar...ela trata suas partes componentes como entidades com uma existência autônoma...quando as hordas mongóis invadiram as estepes eurasianas...falamos sobre cor...eles destruíram uma grande parte da igreja ortodoxa e cultura da kiev cristã... forma...ele ri...figura...o ditador fala em tortura e é aplaudido...como se possuíssem um ser autossuficiente...a cidade e seus arredores foram saqueados...eu sou negro de amor...e no sul os mongóis se estabeleceram...nem menino nem rouxinol...fala em defesa da família e da moralidade...perfeitamente inteiro como uma flor...a cultura russa foi subitamente isolada...eu desejo sem impulso...do brasão com seu nome sobram aplausos...não é amor...não só de bizâncio ao pôr do sol mas também do ocidente...mas que culpa tenho se meus afetos não se tornam amor?
o ditador ri e entende algo...ele não precisaria levar em
conta o estilo ou a beleza da expressão...se você não traduzir para o seu
idioma...pois o valor de um livro está na sua verdade e na sua
atualidade...apanha o riso no ar é aplaudido a rus' de kiev...e não na sua
formulação...não tinha uma carta...é melhor não fazer nada do que se envolver
em atos localizados cuja função final é fazer o sistema funcionar mais
suavemente...o ditador é esperto com o qual escrever em sua própria língua...a
ameaça hoje não é a passividade, mas a pseudoatividade...sério...o desejo de
"ser ativo...reto...de "participar...engraçado...de mascarar o nada
do que acontece...e eles pediram ajuda aos homens cultos de bizâncio...as
pessoas intervêm o tempo todo...divertido...fazendo algo...o resultado é esta
carta maravilhosa...acadêmicos participam de debates sem sentido...que hoje é
chamado de cirílico...mas o mais difícil é recuar...o salário mínimo do
peão...se retirar de tudo isso...o surgimento das marcas do alfabeto cirílico e
o início da literatura russa... aqueles no poder geralmente preferem até mesmo
a participação crítica ou um diálogo crítico ao silêncio...a carteira de
trabalho da empregada doméstica...já que nos envolver em tal diálogo garante
que nossa passividade ameaçadora seja quebrada...e o próprio alfabeto cirílico
está correto e é uma obra de arte...o "ato bartlebiano" em que o
autêntico é a identificação com o nada...uma invenção maravilhosa...o ato
ético impossível de ser traduzido nos atos de fala...divertidos ingênuos...que
proponho é violento precisamente na medida em que implica cessar essa atividade
obsessiva...eles tomaram o alfabeto grego como base e acrescentaram alguns
simbólicos a ele em formas de um círculo...nele...triângulo e cruz...violência
e não violência se sobrepõem...ridículos conduzindo bestas...a não violência
aparece como a violência mais alta...é por isso que o formato das próprias
letras é significativo para o cristianismo...da mesma forma atividade e inatividade...pronunciando
“conzinha” em vez de cozinha...a coisa mais radical é não fazer nada.
...às raízes da fé cristã...lhe contará as características
do herói que descreveu...o usurpador dorme tranquilo...tirará sua alma...por
causa da necessidade das pessoas de terem algo de tão sagrado quanto se possa
tocar...seu coração...ou toma chope ou cerveja em uma praia assoviando a garota
de ipanema...sua chama divina de talento...junto aos ícones...pois a crítica
moderna não admite que os óculos através dos quais o sol é visto sejam
igualmente excelentes do que aqueles que mostram o movimento dos menores
insetos...seguindo liso seu caminho...porque a crítica contemporânea não
reconhece que é preciso muita força espiritual profunda para iluminar uma
imagem...apareceram em arte e em livros...tirada de uma vida sem valor...o riso
escarninho dos que maquinam golpes...e fazer dela um modelo...este é o
evangelho de ostromir...porque a crítica contemporânea não reconhece que o riso
elegante e arrebatador merece estar ao lado do êxtase lírico sublime...criado
em 1056...e que há um abismo enorme entre esse riso e as provocações dos
palhaços nas comédias de parque de diversões...apenas 70 anos depois a
conversão da rússia ao cristianismo...isso não é reconhecido pela crítica contemporânea...e
putsch sorrindo sem nenhum ruído...mas transformará tudo em reprovação e
desgraça para o escritor não reconhecido...esse é o mais antigo...e rejeitado
por todos...a voz dos pobres dos pretos dos índios...sem a resposta e o
reconhecimento do público...livro russo preservado...sem ajuda...é divertida a
voz do usurpado...como um viajante solitário...as ilustrações variam do
grotesco na tradição gótica...ele permanecerá sozinho no meio da
estrada...banguela...sua vocação é difícil...mal fala...e ele sentirá
amargamente sua solidão...para esta maravilhosa e douradas ilustrações de são
marcos...para o multiculturalista...divertida a voz do peão nordestino puta
bicha bandido drogado sapata traveco morador de rua...os protestantes
anglo-saxões brancos são proibidos...no entanto...os italianos e os irlandeses
recebem um pouco de respeito...nestes primeiros evangelhos russos o mais
importante é o texto...os negros são bons...escrito em fina caligrafia...os
nativos americanos são ainda melhores...divertidos quando horrorizado...quanto
mais longe formos...o texto removeu o maior obstáculo da conversão do império
de kiev...mais eles merecem respeito...essa voz é divertida...este é um tipo de
respeito invertido e paternalista que coloca todos à distância...você não pode
estudar a bíblia...
ele te ama e espera por seu voto...café cubano com duas
gotas de adoçante...sim eu espero...uma bela chupada ou sexo oral como
preferir...que podemos gravar para você ter de recordação...e ficar me amando
enquanto espero seu voto...que fxxx...isso logo pela manhã...não
gritam...alimentados por tradição eslovena no adorar deusas da fertilidade...mas
esse não é o destino e a felicidade do escritor que ousou trazer à luz tudo o
que está diante de nossos olhos a cada momento...continuam empurrando seu
dia...mas que olhos descuidados não veem...mães...todo o terrível e chocante
atoleiro de ninharias que atrapalham nossas vidas...saboreando seu
silêncio...todo o destino de personagens frios e insignificantes que encontramos
e aglomeramos todos os dias em nosso caminho...terreno às vezes sombrio e
difícil...e ela é tanto a mãe de deus quanto a deusa...e isso despertou
sentimentos neles...e trazê-los em relevo e claramente diante dos olhos do
mundo inteiro com um cinzel forte e inexorável...ressonando o sono cínico...ele
não colherá a glória dos aplausos do mundo...os ícones não são realistas no
sentido ocidental porque não mostram espaço e sombras...não verá as lágrimas de
gratidão...os sonsos essenciais...nem o deleite unânime das pessoas que ele
entusiasmou...o que somos...uma garota de dezesseis anos que não correrá para
encontrá-lo...na sala do apartamento esperando a infâmia que abateu o país...de
cabeça erguida e com entusiasmo heróico...na tradição oriental eles têm um papel
a mostrar...ele não se deixará levar pelo encanto inebriante da exclamação que
ele mesmo causou...estamos vivos...por fim...ele não escapará da crítica
contemporânea...amor pelos santos no céu...da crítica enganosa e
maliciosa...inabaláveis...que chamará suas obras...e eles não são tão adorados
em nenhum lugar do mundo e comemorados como na rússia...que ele criou com
grande amor...inamovíveis no arame farpado da rotina...de inúteis e
vergonhosas...isso está tão arraigado...lhe atribuirá um lugar desprezível
entre os escritores que insultam a humanidade...o seu eu diante da nação que foi
usurpada.
ele teve essa ideia de pessoas convertidas ao cristianismo e
isso os levou direto ao centro e aos segredos sagrados do
cristianismo...escolheu apenas algumas exceções...as casas em seus
lugares...que nunca traiu a sublime harmonia de sua lira...jesus é retratado
como uma criança nos braços de sua mãe...ele não desceu de sua altura até seus
infelizes e insignificantes irmãos...os pés e as cabeças das pessoas nos seus
mesmos respectivos lugares...mas...sem tocar o chão...veja como ela se
sente...ele se rendeu inteiramente aos seus heróis maravilhosamente descritos
que estão muito acima da terra...e alguém assobia na rua enquanto leva um cão
para passear...pode-se invejar duplamente seu destino tão belo...repousa
suavemente no pescoço...ele está entre seus heróis como se estivesse entre sua
própria família...hoje e amanhã como dias quaisquer nascendo naturalmente de
noites...e ainda assim sua fama se espalha por toda parte...veja aquele
conjunto nela com lindos olhos amendoados...ele incensou os olhos dos homens com
o incenso que os embriaga...madrugadas com a sacudida do sol ou a lufada gelada
do vento...lisonjeou-os maravilhosamente...com um olhar triste porque sabendo
que ele iria morrer...escondendo o que há de triste na vida e mostrando-lhes o
modelo do homem...as pessoas...no centro da imagem é seu corpo
tenro...todos...batendo palmas...mas maquinaram um putsch e o país vive neste
exato momento em estado de exceção...correm atrás dele e seguem sua carruagem
cerimonial...os pés são particularmente enfatizados...eles o chamam de um
grande poeta mundano que se eleva acima de todos os outros gênios do mundo
inteiro...os homens e as mulheres que eu vejo daqui não se espantam...assim
como uma águia se eleva acima de outros pássaros que voam alto...para nos fazer
imaginar o sofrimento terrível quando ele cravou pinos em seus pés...quando seu
nome é pronunciado...não cerram os dentes atônitos...um tremor toma conta de
todos os corações jovens e ardentes...esses tipos de exibições são cheio de
pathos e filantropia...lágrimas de gratidão brilham em todos os olhos...não
sangram pelos olhos...ele não tem igual em poder...e eu me pergunto se essa é a
razão que deixaram uma impressão tão forte para a imaginação russa...ele é um
deus!...
aqui meu cabelo ficou grisalho...theotokos de vladimir...e
ainda não tenho sabedoria para lidar com ele...publicam poemas...o menino foi
devidamente batizado e...o primeiro ícone da escola russa de pintura de
ícones...no processo...produzem chips e pneus...começou a chorar e fez uma
careta horrível...a mais sagrada e importante imagem religiosa da rússia...como
se tivesse premonições de que um dia poderia se tornar um conselheiro
titular...fazem planos de viajar...feliz o viajante que viajou muito tempo...de
acordo com a história da arte...no frio...tomar sol...no granizo e na
lama...foi pintado por volta de 1130...ouviu o tilintar dos sinos...mudar os
móveis da casa...mandou consertar sua carroça...é obra de um dos maiores
pintores de ícones bizantinos...discutiu e teve que lidar com chefes de correio
rebeldes...as pessoas cuidam de seus filhos...com cocheiros...em constantinopla
e na rússia foi trazido como o maior tesouro...ferreiros e todo tipo de patife
aleatório...prosperam...e finalmente vê o telhado familiar e a luz que lhe
chega da casa...os primeiros governantes da rússia sempre reivindicaram ao seu
povo que o ícone não foi pintado por um pintor bizantino...ao ver os cômodos
familiares...brigam pelo direito a uma vaga no estacionamento do shopping...ele
ouve os gritos de alegria da família correndo para encontrá-lo...já o próprio
são lucas padroeiro dos médicos e artistas...a tagarelice e a correria das
crianças...as pessoas se previnem...a fala tranquila que acalma a alma e é
interrompida por beijos ardentes capazes de dissipar todos os pensamentos
tristes...como se ele tivesse tirado a foto...feliz é o homem que tem uma
família e tal ângulo...ou não...mas é difícil para uma única pessoa...contra o
hiv...feliz é o escritor que ignorando personagens chatos e odiosos que
surpreendem com suas vidas sombrias...o h1n1 e o aedes aegypti...se aproxima de
personagens que manifestam a sublime dignidade do homem...a virgem maria com
seu filho em sua cozinha...que da vasta rotina social...vejo daqui da janela os
prédios em seus lugares... para onde inúmeros rostos se voltam todos os dias...
o povo saiu do mundo dos pagãos...mas o homem mortal...todos sabem...realmente...o ídolo em uma brilhante visão celestial...é difícil compreender como o homem mortal é formado...as pessoas como todos os dias jantam...não importa quão vulgar uma notícia possa ser...como se fossem possível em um dia passarem-se mil anos...contanto que seja uma notícia...guardam a louça...ele inevitavelmente a transmitirá a algum outro homem mortal...os russos têm o bizantino como uma forma especialmente adequada ao coração...mesmo que seja para nenhum outro propósito senão dizer...tomam café...veja só que mentira eles espalharam!...provavelmente porque eles falam de forma simples e direta...e o outro homem mortal inclinará seu ouvido com prazer...fumam...embora ele diga por sua vez...ela se tornou o mais forte símbolo de fé dos cristãos russos...sim...essa é uma mentira totalmente vulgar...conversam sob a lua...indigna de qualquer atenção!...em todo o país estes são ícones...e logo depois disso ele não perderá um instante partindo em busca de um terceiro homem mortal...urinam...para que ele possa...pintado em madeira...depois de ter contado a história a ele...transam...exclamar em coro com este último em nobre indignação...ícones retratam santos...que mentira vulgar!...contam piadas...e esta história inevitavelmente circulará por toda a cidade...profetas ou o próprio jesus cristo...e todos os homens mortais...falam sobre autopeças ou um lateral-direito de um time...não importa quantos sejam...este é um ícone famoso...inevitavelmente ficarão fartos de conversa...as pessoas escrevem artigos...e então admitirão que o assunto não merece nenhuma atenção e nem vale a pena falar sobre isso...a oposição está reunida em festa em sua convecção...parecem famintos chegando com a expectativa de um banquete...parecem a procura de algo...o presidente diz que em alguns anos...esse negócio de importação e exportação estará muito mudado e que não será possível compreender o que era o usual...
pobre como os pobres...a virgem maria
rezando...agarro-me...a poesia contra o putsch é o cuspe...como eles...ela é o
símbolo desta igreja...as esperanças humilhantes...a pedrada...como
eles...porque deus está na igreja...a cada dia quase me mato só para viver...o
soco...nada resta senão esperar que o fim venha para extinguir a dor implacável
de esperar por ele...e ela representa a vida porque jesus cristo faz parte do
seu corpo...uma vez terminada a vida...o pontapé...ela adquire um sentido...
até então...ela cresceu lá e está aqui...não tinha sentido...o pneu em
chamas... seu sentido é suspenso...expressa através da arquitetura...e
portanto... mostrado e dando a ela...ambíguo...as vias impedidas...o amor
parece um grande infortúnio...foi atribuída uma posição especial que parece
quase como o útero...um parasita monstruoso...um lugar seguro...um estado de
emergência permanente que arruína todos os pequenos prazeres...a greve
geral...ela é a mãe de deus...o verdadeiro teste ético não é apenas a prontidão
para salvar as vítimas ...maria... mas também é uma misericordiosa mãe de
deus... ainda mais...preste atenção ao ouro... talvez ...lenço bordado na
cintura que segundo a tradição local serve para enxugar as lágrimas dos
fiéis...a dedicação implacável para aniquilar aqueles que os fizeram
vítimas...não há cena que reflita melhor o papel de kiev como mãe da antiga
rússia cristã... assim que renunciamos à ficção e à ilusão...e ela é...
perdemos a própria realidade...príncipe vladimir... no momento em que
subtraímos as ficções da realidade...ele não apenas aceitou a fé...a própria
realidade perde sua consistência discursivo-lógica...ele aceitou a cultura
cristã e civilização bizantina que originou-se em constantinopla... além da
ficção da realidade ...atual istambul...há a realidade da ficção...a influência
dessa cultura foi enorme...eu sou um bom putsch...se você tem uma boa
teoria...esqueça a realidade... esta manhã no noticiário...um novo meme circula
pelos quarteirões...cuidado tente não colidir com ele...garotos e garotas
procuram um novo corte de cabelo para os eunucos...algo que um casal bissexual
torne o embaixador de algo suspeito...a poesia é o fora do texto para onde o
texto olha a abrir com as armas perigosas da palavra a passagem para a vida
revolucionária. *fim de cena*
eu odeio essas pessoas que dormem como se estivessem
mortas...é expressionismo grotesco...o putsch atinge é dentro de cada um...o
problema para nós não é se nossos desejos são satisfeitos ou não...esse era o
objetivo deles quando se criou este mosaico extraordinário...o problema é como
sabemos o que desejamos...no lugar onde somos...esta prontidão para assumir a
culpa pelas ameaças ao nosso ambiente é enganosamente reconfortante...onde
corpo e espírito nunca foram diferentes...gostamos de ser culpados...imagine
alguém do século 11 o que sentiu quando ele entrou aqui...pois...se somos
culpados...a poesia pode ter apenas uma relação com o putsch...tudo depende de
nós...e se encontra iluminado no brilho dourado deste edifício...nós puxamos os
cordões da catástrofe...não importa o tempo... para que também possamos nos
salvar simplesmente mudando nossas vidas...deve ter parecido um milagre...o que
é realmente difícil para nós...pelo menos no ocidente...aceitar é que somos
reduzidos ao papel de um observador passivo que se senta e observa qual será
nosso destino...não importa como...para evitar essa impotência...como se a luz
do sol iluminasse a cúpula por dentro...nos envolvemos em atividades frenéticas
e obsessivas...a relação que a poesia tem com o putsch é única...reciclamos
papel velho...a poesia é contra o putsch...compramos alimentos orgânicos...não
existe poesia depois do putsch...instalamos lâmpadas de longa duração...jesus
pantocrator na cúpula na verdade não é a imagem central da igreja...o que
for...porque eles só veem bem os sacerdotes quando estão no altar...só para
termos certeza de que estamos fazendo algo...o que existe é a poesia contra o
putsch... fazemos nossa contribuição individual como o torcedor de futebol que
apoia seu time na frente de uma tela de tv em casa...o cenário central para o
povo é o grande mosaico da virgem maria de orans...gritando e pulando de seu
assento...o putsch surge...na crença de que isso influenciará de alguma forma o
resultado do jogo...a poesia se insurge...
gonzoutside óculos amarelo 00 <estrutura melodramática...letras de música compõe o diálogo...a margem do tempo...5 anos de erro>...a...
