a barbárie não é herança da nossa pré-história...ele é o companheiro que persegue cada passo nosso...quando pensamos na vastidão da rússia e esses vários povos...na cartomancia ou na leitura das mãos dos putschistas...o diabo nos detalhes ou dos putschistas...escuridão...tomamos consciência de quão grande era um desafio para se fundir em uma nação...ouça os gritos assombrados da noite...a poesia não é a expressão que sobrevive ao putsch porque a ciência falhou em impedir o infarto...nós comemos o sol à noite...eu viajo para onde não há uma primeira vez... em ver a anatomia do putsch...uma rússia unificada foi criada... é que a poesia não tem nada a ver com o putsch...essa é kiev...a capital...da ucrânia de hoje...o putsch não vê a poesia...o putsch aparece quando a poesia desaparece...um velho ditado diz que moscou é o coração da rússia, são petersburgo a cabeça, e sua mãe é kiev...grave meu nome no chão...feche as cortinas e a porta...porque eu cruzei a linha, e entrei em um submundo confuso...se você tem motivos para amar alguém, você não o ama...
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